La nebbia agli irti colli
piovigginando sale,
e sotto il maestrale
urla e biancheggia il mar;

Ma per le vie del borgo
dal ribollir de' tini
va l'aspro odor de i vini
l'anime a rallegrar.

Gira su' ceppi accesi
lo spiedo scoppiettando:
sta il cacciator fischiando
su l'uscio a rimirar

Tra le rossastre nubi
stormi d'uccelli neri,
com'esuli pensieri,
nel vespero migrar.

La corsa agli irti colli
piovigginando si sale
e contro il maestrale
corre e fatica il runner;

Ma per le vie del borgo
dai vittoli e le salite
va il fragor dei passi
gl'atleti a far sudar.

Si ammira sui volti accesi
la fatica salir via
stanno i paesani a guardar
sull'uscio i corridor

Che vanno veloci
fra i vicoli del borgo
com'esuli pensieri,
nel vespero migrar.